Слово о поэтах
Когда, не внемля критике, советам,
Колючим взглядам лиц-со-стороны,
Внезапно узнаёшь в себе Поэта,
Вверяя Музе образы и сны,
Когда сверяешь компасы с часами,
Когда рассвет встречаешь за столом,
Раздавленный бессонницы цепями,
И примеряешь нищенский хитон,
Чтоб миру возвестить о сокровенном,
В безлунье тайно вызнанном у звёзд
И нервно останавливаешь время,
Чтобы задать ему один вопрос,
Спроси его, играющего с нами
Случайностями суеты мирской,
О тех, кому за счастье был покой,
О тех, кто подменил себя стихами,
Кто сам не плыл, но властвовал рекой…
Я играю стекляшками бус.
Это всё, что я в жизни умею.
Ну а то, что тем вечером вырвалось с уст -
Это чьи-то чужие идеи.
Забавляюсь я галькой у вод.
Не рыбак даже. Просто ребёнок.
Ну а всё, что услышал случайно народ -
Это ветер пел у перепонок.
Я леплю из речного песка.
Нет, не замки - да что вы! - лепёшки.
Ну а всё, что назвали б вы словом "тоска",
Не моё. Разве только немножко...
В сырой темнице в год Овна
Найдя пристанище в скитаньях
Я продавал своё сознанье
За чашу кислого вина.
Из лопухов и сорных трав
Идёт моё чудное племя.
Да, это я был вместе с теми,
Кто, словом груды книг поправ,
Ушёл скитаться по отчизне.
И вам, друзья, моя любовь
Назавещала б столько слов,
Что не прочли бы в этой жизни!
Но я не выучил латыни
За жизнь, что мне была дана.
Лишь то, что понял я сполна
Скажу вам: Veritas in Vino!
Сочинение на тему "Проблематика в романе "Евгений Онегин" с претензией на смысл и мораль
Мой лучший друг - литература!
Она же - закадычный враг.
Вот, все решили, что я дура,
Я же считаю, что дурак,
И убеждён в сём, но при этом,
Чаёк хлебая перед сном,
Считаю я себя Поэтом,
С заглавной буквы, как Вийон.
Вот, как сейчас... Москва погасла,
Карман наполнен лишь рублём,
Чаёк остыл, протухло масло...
Я вдохновенен и влюблён!
...Читатель, будь смирен и мудр,
Терпеньем запасайся впрок,
Чтоб дочитать хотя б под утро
Рассказ мой про один урок.
* * *
В тот день (Юнцы не ожидали,
А мне вообще хотелось спать!)
В романе Пушкина задали
Средь этих фабул и деталей
Нам проблематику искать.
Ну что же, ваш слуга покорный
Все дни проспав, как ни крути,
Закрылся как-то раз в уборной,
Что в тишине её притворной
Крупицу Истины найти.
С небес искуссвенного света,
Оттуда, из-под потолка,
В сутаны грёз моих одета
Она пришла ко мне с приветом:
Венцом из белены-цветка!
О Муза, отвори нечайно
Ступившему на путь войны
С этим бессмысленным изданьем:
Какие призрачные тайны
В его строках заключены!
* * *
Нет смыла дале гнать... Из Рая
Вернёмся к бремени Начал.
Я про Онегина вещаю,
Того, что Пушкин описал.
"Он был высок, хорошо собою"
И Пушкин пишет, что умён.
Конечно, я от вас не скрою,
Что лично думаю о нём.
Сейчас любой прохожий парень
Хотел б иметь его черты:
Он хладнокровен и вульгарен...
Но по-другому мыслишь ты,
И я, коль глуп, не стану спорить.
В конце концов, мне дела нет,
Сочтут ли этот труд дойстойным,
Иль возгласят, что это бред...
* * *
Есть два пути, как два пророка:
Один - рассудок и цинизм,
И воля, что не спит до срока:
Пока ваш антропоцентризм
У человечьего истока.
Второй есть рабство у Идеи
И отречение себя.
Идут юродивые к цели
Творя, любя, круша, рубя...
Не сумасбродные ль затеи?
И их вражда не знает меры,
Когда сойдутся две тропы,
Но... даже сгинувшая Вера
Способна растворять Гробы! -
Моя бессмертная химера...
Так что ж вы мне опять твердите
Про смысл горя от ума?
Когда мой дух освободится,
Он эти подожжёт тома,
И начертает в небе... Птицей.
* * *
Я в рассуждения пустился...
Безумец ли во мне уснул,
Или мудрец? Лишь не смутился
Червяк, что подгрызает стул.
Он, видно, смерти моей жаждет,
Ведь я - столь дерзкий бредонос -
Упав со стула не промажу
И размозжу свой бренный мозг.
Онегин... мне б его таланты,
Я б Ольгу, верьте, полюбил!
И, как бродяги-музыканты,
Вознёс в балладах до светил...
Но это ж я, а то Онегин!
Читатель, ты ещё не спишь?
Тогда в своей надменной неге
Продолжу бестолковый вирш.
* * *
Маразм крепчал, деревья гнулись,
Зима, природу обнажив,
Меня пером своим коснулась,
Душа налилась кровью, вздулась,
И я поверил вдруг, что жив.
И я почти познал свободу,
От бренных дел, от тленных тел,
Как вдруг столь славную погоду
(Увы-увы, не зная броду)
Смутить негодник захотел.
Он мою Ольгу опозорил,
И друга подло подстрелил...
А что, дуэль - решенье спора?
Я б заклеймил того трувора,
Кто эту правду сочинил!
Да пусть бы он умом словесным
Все символы понять бы смог
В трудах бессмертного Гермеса,
Всю проблематику процесса
Он не вместил в жалкий слог...
* * *
Кого мы чествуем, читатель?
О чьей печалимся беде?
Смотри, Шекспайе, плут-создатель,
Ты жизнь писал, как по воде,
Смотри на идола сверженье
Антропоморфного ума...
Да это пафос... А прозренье?
Я же хотел писать сперва...
Всё бред. Ах, разве это шутка?
Нет, смысл Дела моего.
Я не могу презреть рассудка,
Тогда хотя б лишусь его!
За сим прощаюсь. О морали:
Мы все дерёмся за своё:
Я - заклинаньем, этот - сталью,
А Муза слогом. Чтоб её!..
* * *
Поэт уснул в своей постели,
Не устрашась клопов и блох.
У них, блаженных, на неделе
Есть: недоделанный урок,
Семь сред, четверг и понедельник.
А Ленский ждёт его в строках,
Пифагорейцы - в теоремах,
Играющий на трёх струнах
Ждёт Дионис его в поэмах,
Живущих в непотребных снах.
Но не дождутся в этот раз:
Ему приснится сон чудесный,
Как его Муза - Нежный Глас -
Ему внушает бессловесно
Переплетенье дивных фраз.
Спит декабрист его натуры
Спит революция забав.
Спит на литературе
Ваш дурачок, закон поправ,
И пусть его считают дурой.
Ведь знанье свыше нам дано,
Что дуракам закон не писан.
Будь ты хоть Пушкин - всё равно:
Творенье не имеет смысла,
Коль не осмеяно оно.
Когда, не внемля критике, советам,
Колючим взглядам лиц-со-стороны,
Внезапно узнаёшь в себе Поэта,
Вверяя Музе образы и сны,
Когда сверяешь компасы с часами,
Когда рассвет встречаешь за столом,
Раздавленный бессонницы цепями,
И примеряешь нищенский хитон,
Чтоб миру возвестить о сокровенном,
В безлунье тайно вызнанном у звёзд
И нервно останавливаешь время,
Чтобы задать ему один вопрос,
Спроси его, играющего с нами
Случайностями суеты мирской,
О тех, кому за счастье был покой,
О тех, кто подменил себя стихами,
Кто сам не плыл, но властвовал рекой…
Я играю стекляшками бус.
Это всё, что я в жизни умею.
Ну а то, что тем вечером вырвалось с уст -
Это чьи-то чужие идеи.
Забавляюсь я галькой у вод.
Не рыбак даже. Просто ребёнок.
Ну а всё, что услышал случайно народ -
Это ветер пел у перепонок.
Я леплю из речного песка.
Нет, не замки - да что вы! - лепёшки.
Ну а всё, что назвали б вы словом "тоска",
Не моё. Разве только немножко...
В сырой темнице в год Овна
Найдя пристанище в скитаньях
Я продавал своё сознанье
За чашу кислого вина.
Из лопухов и сорных трав
Идёт моё чудное племя.
Да, это я был вместе с теми,
Кто, словом груды книг поправ,
Ушёл скитаться по отчизне.
И вам, друзья, моя любовь
Назавещала б столько слов,
Что не прочли бы в этой жизни!
Но я не выучил латыни
За жизнь, что мне была дана.
Лишь то, что понял я сполна
Скажу вам: Veritas in Vino!
Сочинение на тему "Проблематика в романе "Евгений Онегин" с претензией на смысл и мораль
Мой лучший друг - литература!
Она же - закадычный враг.
Вот, все решили, что я дура,
Я же считаю, что дурак,
И убеждён в сём, но при этом,
Чаёк хлебая перед сном,
Считаю я себя Поэтом,
С заглавной буквы, как Вийон.
Вот, как сейчас... Москва погасла,
Карман наполнен лишь рублём,
Чаёк остыл, протухло масло...
Я вдохновенен и влюблён!
...Читатель, будь смирен и мудр,
Терпеньем запасайся впрок,
Чтоб дочитать хотя б под утро
Рассказ мой про один урок.
* * *
В тот день (Юнцы не ожидали,
А мне вообще хотелось спать!)
В романе Пушкина задали
Средь этих фабул и деталей
Нам проблематику искать.
Ну что же, ваш слуга покорный
Все дни проспав, как ни крути,
Закрылся как-то раз в уборной,
Что в тишине её притворной
Крупицу Истины найти.
С небес искуссвенного света,
Оттуда, из-под потолка,
В сутаны грёз моих одета
Она пришла ко мне с приветом:
Венцом из белены-цветка!
О Муза, отвори нечайно
Ступившему на путь войны
С этим бессмысленным изданьем:
Какие призрачные тайны
В его строках заключены!
* * *
Нет смыла дале гнать... Из Рая
Вернёмся к бремени Начал.
Я про Онегина вещаю,
Того, что Пушкин описал.
"Он был высок, хорошо собою"
И Пушкин пишет, что умён.
Конечно, я от вас не скрою,
Что лично думаю о нём.
Сейчас любой прохожий парень
Хотел б иметь его черты:
Он хладнокровен и вульгарен...
Но по-другому мыслишь ты,
И я, коль глуп, не стану спорить.
В конце концов, мне дела нет,
Сочтут ли этот труд дойстойным,
Иль возгласят, что это бред...
* * *
Есть два пути, как два пророка:
Один - рассудок и цинизм,
И воля, что не спит до срока:
Пока ваш антропоцентризм
У человечьего истока.
Второй есть рабство у Идеи
И отречение себя.
Идут юродивые к цели
Творя, любя, круша, рубя...
Не сумасбродные ль затеи?
И их вражда не знает меры,
Когда сойдутся две тропы,
Но... даже сгинувшая Вера
Способна растворять Гробы! -
Моя бессмертная химера...
Так что ж вы мне опять твердите
Про смысл горя от ума?
Когда мой дух освободится,
Он эти подожжёт тома,
И начертает в небе... Птицей.
* * *
Я в рассуждения пустился...
Безумец ли во мне уснул,
Или мудрец? Лишь не смутился
Червяк, что подгрызает стул.
Он, видно, смерти моей жаждет,
Ведь я - столь дерзкий бредонос -
Упав со стула не промажу
И размозжу свой бренный мозг.
Онегин... мне б его таланты,
Я б Ольгу, верьте, полюбил!
И, как бродяги-музыканты,
Вознёс в балладах до светил...
Но это ж я, а то Онегин!
Читатель, ты ещё не спишь?
Тогда в своей надменной неге
Продолжу бестолковый вирш.
* * *
Маразм крепчал, деревья гнулись,
Зима, природу обнажив,
Меня пером своим коснулась,
Душа налилась кровью, вздулась,
И я поверил вдруг, что жив.
И я почти познал свободу,
От бренных дел, от тленных тел,
Как вдруг столь славную погоду
(Увы-увы, не зная броду)
Смутить негодник захотел.
Он мою Ольгу опозорил,
И друга подло подстрелил...
А что, дуэль - решенье спора?
Я б заклеймил того трувора,
Кто эту правду сочинил!
Да пусть бы он умом словесным
Все символы понять бы смог
В трудах бессмертного Гермеса,
Всю проблематику процесса
Он не вместил в жалкий слог...
* * *
Кого мы чествуем, читатель?
О чьей печалимся беде?
Смотри, Шекспайе, плут-создатель,
Ты жизнь писал, как по воде,
Смотри на идола сверженье
Антропоморфного ума...
Да это пафос... А прозренье?
Я же хотел писать сперва...
Всё бред. Ах, разве это шутка?
Нет, смысл Дела моего.
Я не могу презреть рассудка,
Тогда хотя б лишусь его!
За сим прощаюсь. О морали:
Мы все дерёмся за своё:
Я - заклинаньем, этот - сталью,
А Муза слогом. Чтоб её!..
* * *
Поэт уснул в своей постели,
Не устрашась клопов и блох.
У них, блаженных, на неделе
Есть: недоделанный урок,
Семь сред, четверг и понедельник.
А Ленский ждёт его в строках,
Пифагорейцы - в теоремах,
Играющий на трёх струнах
Ждёт Дионис его в поэмах,
Живущих в непотребных снах.
Но не дождутся в этот раз:
Ему приснится сон чудесный,
Как его Муза - Нежный Глас -
Ему внушает бессловесно
Переплетенье дивных фраз.
Спит декабрист его натуры
Спит революция забав.
Спит на литературе
Ваш дурачок, закон поправ,
И пусть его считают дурой.
Ведь знанье свыше нам дано,
Что дуракам закон не писан.
Будь ты хоть Пушкин - всё равно:
Творенье не имеет смысла,
Коль не осмеяно оно.